me cambio de blog
Ante la limitada oferta de este sitio para modificar y crear cosas nuevas cambio de blog a
yonosoyjoyce.blogspot.com
a fin de poder crear un ambiente mas acorde a mis ideas.
Sobre la Memoria Histórica
En el programa 59 segundos de ayer, día 3 de diciembre de 2008 se encontraron Manuel Fraga, Satiago Carrillo, Rodríguez Ibarra e Iñaki Anasagasti para commemorar los 30 años de nuestra Constitución.
Fue un programa que sin duda, de haberlo sabido habría intentado verlo, pero para mi desgracia la tv me da asco, así que mis contactos con ella se limitan a lo que yo puedo programar (el dvd) y no pude enterarme de este gran momento.
Hablaron mucho y largo de el tema de la Memoria Histórica, y aquí os dejo la noticia de "El mundo" y el extracto que saca "el País"
http://elmundo.es/elmundo/2008/12/04/television/1228364610.html
El primero es interesante por el resumen más o menos completo del programa, el segundo por sacar textualmente un "debate" entre Fraga y Carrillo.
Debo decir antes de nada que mi respeto por Don Santiago Carrillo es nulo,o casi. Pues aunque todo el mundo lo venera como dirigente del PCE y el que suavizó a la izquierada para que se pudiera hacer la Transición de la mejor manera posible (hay que dar al César lo que es del César, como dijo San Pablo), también es cierto que casi nadie conoce realmente el, tantas veces mencionados, suceso de Paracuellos. Fue un asesino, y eso también es de este César. No podemos olvidar sus asesinatos por el magnífico papel (y digo magnífico sabiendo lo que digo) que desempeñó en la Transición, por que si hacemos eso ¿no traicionamos desde ya la maldita ley de memoria histórica?
Como en el "Mercader de Venecia" de Shakespeare, si quieres la exacta justicia aceptala en todas sus dimensiones. Si queremos justicia, llevemos ante la justicia a todos, sin excepción. Por que yo pregunto, ¿y los que mataron a mis bisabuelos?¿y a mi tio abuelo?¿y los que hicieron de uno de mis bisabuelos uno de los casos de tortura más brutales, sino el que más, de toda la guerra?¿Quién le da justicia a mis abuelos?¿quién le devuelve a ellos sus familias?Que yo recuerde mis dos abuelos, siendo casi unos niños, tuvieron que llevar hacia adelante, ellos solos, familias numerosas y nadie los ayudó. ¿Quién repara su corazón, y su voz, que cuando hablan de ellos, si lo hacen, es con un hilo de voz y con lágrimas en los ojos?Pero claro, ellos eran de la derecha, que no franquistas (los dos se consideraban republicanos antes de la guerra) y se les supone pagados...
Sólo digo que ya está bien, pasó, sabemos quién lo hizo y por qué. Sabemos que fue una guerra y le siguieron 40 años de dictadura represiva. No voy a exponer "mis razones" de la evolución lógica e histórica de por qué terminó pasando lo que pasó, pues para ello habría que hacer un largo recorrido por la triste historia de España.
Que las familias recuperen a sus muertos de las fosas, que se abra todas, se les de un entierro digno y se respete a las familias, a todas. No levantemos las heridas de gente que sufrió por gente insensata y egoista que sólo piensa en ella misma y por la maldita publicidad. Demosles el respeto que merecen los muertos y lloremos su pérdida. No los convirtamos en armas, pues ¡dios mio! murieron por causa de ellas.
No pidamos venganza ni clamemos al cielo.
Somos los nietos de una guerra pasada, olvidada y triste, de una etapa oscura...
Seamos la gente que convive en armonía y paz
Seamos los padres de un generación libre de odio!!!!
Acabó (revisado)
Le dolían las manos y los pies. No había parado un segundo desde que empezó. Sus ojos estaban húmedos, y su cara, mojada. El corazón seguía latiendo con fuerza pero había conseguido recuperar la respiración y a su mente. Miró al cielo, pidió perdón y comenzó a andar.
Sólo una vez volvió a mirar allí.
Yo maté a Dios
Hace tiempo estaba sentado en un sofá, pensando en mis tonterías cuando un tema algo más relevante se hizo un hueco en mi mente, empujando, poco a poco, al resto de cosas y dejando mi mente vacía. Era la muerte, o el cielo. Mi mente me dió tal impresión que mi cuerpo acusó el golpe, sentí como todo mi ser sentía, veía, aceptaba lo que mi cerebro decía: ¡No existe vida destrás de la muerte! Me quedé sin respiración, quieto, inmovil, sin poder decir nada, mi mente se llenó de ello.
Lo vi tan claro, tan seguro estuve de lo que sentí que ,atraves de todo ello llegué a otra conclusión obvia: Dios no existe, y si existe un ente superior, que no descarto, no es ese atento y amante padre. Será otra cosa, que no sé explicar, ni podré, pues mi mente, como la de todo ser humana, es limitada y autolimitada.
Ha pasado el tiempo y sigo creyendo lo mismo, no hay cielo, no hay infierno, simplemente, no hay vida después de la muerte. Somos cuerpos con energía que tras nuestro fin, nos convertimos en nada. Nuestro cuerpo vuelve a la tierra, nuestra energía interna, nuestra alma...Deja de existir, desapareciendo todo lo que somos.
Para apoyar esta idea, como historiador que soy, empecé a pensar en el ser humano y la evolución de las religiones, que son las que nos hablan de la vida eterna, de los dioses.
¿Porqué nace la religión?
Tememos lo que no conocemos. Temimos al sol y lo convertimos en un dios, nos aterrorizaba el mar y lo hicimos gobernar por un dios. No queríamos ver la muerte y le dimos un guía, que era, por supuesto, un dios.
Han pasado miles de años, y con la ciencia hemos dejado de creer en dioses, con la razón hemos eliminado miedos y edificado el conocimiento. Ya entendemos cómo gira la luna, y como esto afecta las mareas, así Selene dejó de ser diosa. Sabemos el porqué de las erupciones volcánicas y cual es su origen y Vulcano no volvió a ser exaltado. Pero una pregunta sigue sin ser respondida, la muerte. Nadie puede estudiarla salvo en sus acciones en la tierra. Nadie sabe que le pasa a la esencia de nuestro ser, a nuestra alma, a la persona. La tememos, no queremos dejar esta vida, pues es lo que conocemos, no queremos creer que sólo estamos aquí para unos pocos años.
Para no sentirnos tan indefensos seguimos creando dioses, algo a lo que aferrarnos en la única parte de nuestra vida que afrontamos solos. Creamos religiones con el único trasfondo real de darnos una respuesta que nos deje apartar nuestro miedo a desaparecer. Tanto es el miedo que le tenemos a la muerte.
¿Porqué un dios?
Nuestra religión cristiana (no es ahora el momento de considerarla o enjuiciarla) se basa en un Dios, en nuestro Padre creador, que nos cuida, nos atiende y, de vez encuando, nos ayuda. El cristianismo dijo que Dios padre envió a su único hijo para salvarnos, que nos dió lo que mas amaba por nosotros. ¡Mentira!
¿Tan egocentricos somos que en los millones de galaxias de que el universo está compuesto somos los únicos seres vivos?¿Tan increibles nos consideramos como para tener la absoluta atención del ser más poderoso del universo?¿creemos que tenemos a alguien que nos mira y mira por nuestros intereses? Siempre decimos que somos incapaces de comprender a Dios como las hormigas son incapaces de comprendernos. ¿Acaso nosotros nos preocupamos de las hormigas?¿Las miramos como si fueran hijas nuestras?
Por dios, no! en este campo no seamos niños miedicas y malcriados. No puedo dar la respuesta de por qué estamos aquí. No pienso perder el tiempo en rezar a algo que no existe. Sólo sé que estoy aquí por un tiempo limitado y con una capacidad de acción también limitada y que el tiempo que tenga es para intentar ser feliz. Aprovechar mi vida al máximo para que cuando llegue el fin de mis días pueda sentirme agusto de desaparecer.
Soy un ser humano sin dios y avocado a desaparecer, por tanto no tengo mas alternativa que disfrutar de lo que tengo.
acabó
Le dolían las manos. No había parado un segundo desde que empezó. Incluso le dolía un poco el pie derecho. Sus ojos estaban humedos, y su cara estaba mojada, pero no por agua. El corazón latía con fuerza, pero no como antes, que casi le salía del pecho, mucho menos que cuando le vió. Había conseguido recuperar la respiración y su mente volvía a estar limpia y clara. Miró al cielo, pidió perdón, se dió la vuelta y comenzó a andar.
Un cuerpo quedaba tirado en el suelo.
Cuando empiezas a darte cuenta de algunas cosas
Son las 10 de la noche. El día ha sido más largo de lo normal. Y ha empezado avisando de que sería un día duro, deshacer el camino andado, cerca de tu destino y volver a hacerlo sólo por una equivocación. Las vacaciones ya no son de un mes. Trabajo todo el día, comes y a clase. Pasas 5 horas escuchado algo que crees que has elegido hacer, pasas 5 horas intentado aprender, pues es lo que crees que quieres hacer. Pero lo que decidiste en un momento de absoluta serenidad no puedes rechazarlo ahora por un mal día, en el que el cansancio empuja tus ojos, y con ellos a todo el cuerpo. Has decido hacer una camino que sabías duro.
Son las 10 de la noche. Es hora de irse preparando para salir. Las botellas en las bolsas o la cerveza en la mano. Vas bien vestido y las niñas son un iman para tu cuerpo y tu mente. Todo está preparado para destrozarte el higado y dejar tu cerebro tan seco como una pasa. Por la mañana recordarás cosas de las que te reirás y te reirás de lo que no recordarás. Te gusta lo que haces, te gusta como lo haces y no cambiarías nada, para qué?por qué?
Son las 10 de la noche. Vuelves por fin a casa, caminando como si tiraras de tu cuerpo, dándote ánimos, que ya queda poco, que ahora te sientas y lo gozas como un campeón, te animas. Pero empiezas a pensar que mañana, sabado, a las 7.30 otra vez en pie, que realmente sólo vas a tener un día para descansar, el domingo, un día que has detestado desde que se convirtió en inseparable compañero del lunes y con el que nuca has descansado realmente. Cuando vas llegando, sientes un poco de ansiedad por llegar, una chica se te cruza y te das cuenta, es viernes!!!empiezas a ver gente donde antes no había nadie, ves botellas y bolsas, gente arreglada y con alegría de lo que está por venir. Algo se dibuja en ti, de eso ya no tendré más, algo acaba de morir dentro de ti.
Has empezado un camino que se extiende tan largo que no ves el final, ni si quiera llegas a alcanzar los pocos metros delante de ti.Pero es un camino que ya no puedes desandar. Dejas cosas atras que fueron parte de ti.
Pero ahora lo sé, he perdido cosas, pero lo he hecho para ganar lo que toda mi vida he deseado tener, y para ello, durante el camino, es muy seguro que no tenga ni lo uno ni lo otro. Pero debo saber que si consigo una parte de lo que quiero hacer, el cambio, seguro, será beneficioso para mí. Y con eso afronto el por venir con fuerza.
Web de José Luis Torres Vitolas
Tal como dije el primer día que empecé con este blog, no tengo una idea preconcebida de su destino o esquema. Por ello os digo que es un pequeño rincón mio donde cuelgo lo que me gusta o me parece interesante.
Asi que aquí os dejo un link a la página de un ESCRITOR, por qué en mayúsculas?por que muchos advenedizos han escrito sólo por dinero, sin saber realmente lo que se traían entre manos, incluso llegando a no saber siquiera escribir.
Y esta persona, ester hombre, por supuesto que lo es: Escribir por disfrutar y disfrutar al escribir.
http://www.torresvitolas.com
Por cierto, es el "editor" de la editorial en la que trabajo.
El ruido y la furia - Faulkner
"Algo que vive entre los estantes polvorientes de certidumbres ordenadas divorciadas de la realidad hace tiempo, resecándose pacíficamente, como una bocanada de ese aire que ve el acontecer de las injusticias"
Una preciosa descripción de lo que es un libro según este autor de un texto de experimentación considerado uno de los grandes textos del siglo, considerado por Gabriel García Marquez uno de sus maestros.
B.Y.O.B.
La primera vez que leí/escuché la expresión BYOB fue en la canción del mismo nombre de Systemof a Down, y en ese momento creí que era sólo una cosa inventada por el grupo. Con el paso del tiempo empecé a encontrar este anacronismo en camisetas, sudaderas, carteles...Vamos, que ya no era el término que surgió de una canción, parece ser un término muy utilizado por los gringos en su jerga común.
Aquí os dejo la definición que da la Wikipedia de USA:
BYOB is an acronym most commonly meant to stand for "bring your own beer", "bring your own bottle", "bring your own beverage" or "bring your own booze". The term "booze" is slang for alcoholic drinks. It is also commonly used to mean "bring your own beef" at a barbecue.
BYOB is often placed on an invitation to indicate that the host will not be providing alcohol and that guests are welcome to bring their own. It is also frequently used by regular bars, restaurants, or strip clubs which do not have licenses to serve liquor or alcoholic beverages in general; an alternate term for this is brownbagging.
Several other meanings have been used, but as they are neither widely used nor recognised, they are only understood when expanded. For example, "bring your own bagels", "bring your own bhang", "bring your own Bat'leth" (said in an episode of Star Trek: Voyager) or "build your own box" in hacker jargon.
Overall it is a very popular acronym that is often used to mean different things by intent.
Continuidad de los parques - Cotázar
Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.
Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.
Nowtilus
Llevo menos de una semana en Madrid, y desde que llegué estoy trabajando en una pequeña editorial. Somos unas 6 personas trabajando a fondo en el mundo de los libros. En esta editorial, como en cualquiera, realizamos todo el trabajo necesario para que un libro puedas leerlo en tu casa o donde sea, leemos los orignales y decidimos si puede publicarse, se maqueta y se decide su diseño, se realiza y se vende a donde quieran comprarlo, se realizan notas a prensa para que la gente se interese por él producto que les ofertamos.
Este es el mundo del que quiero formar parte y que es mucho más amplio de lo que yo pensaba, pues dentro de todas esas partes hay trabajo para un editor y en todas ellas encuentro algo interesante.
Por cierto, os dejo la dirección para que veais un poco mi nuevo mundo:
A ver que os parece.
El por qué de este blog
Este es un blog sin pretensiones de ningún tipo, es sólo un stio donde dejo mis reflexiones personales, mis ideas, proyectos que pueda tener en mente y textos de otros autores que pueda considerar interesantes de una u otra forma, para que vosotros podais leer cosas nuevas, interesantes o de alguna forma diferentes.
Empiezo sin una idea clar, sin estructura ni ideas preconcevidas de cómo va a ser, ni cual será el producto final. Como digo al principio, es sólo un sitio donde escribir.
Esta idea surge de la necesidad que muchas veces tengo de expresar mi opinión en este maldito mundo donde todo empieza a estar permitido, donde la razón y la lógica están dejando paso a la estupidez y al morbo.
Mi primera reflexión quería que fuera sobre unos panfletos que me dieron un día en las calles de Pisa, un panfleto que demostraba lo poco que nos interesa la verdad, si no el rechazarlo todo o aceptarlo todo.
En un mundo o negro o blanco, quiero poder dar algunas pinceladas de color.
Y por supuesto os invito a que deis vuestra opinión y por encima de todo, que me deis vuestros consejos en todo lo que escriba y emprenda.
Desde Madrid, un proyecto de editor.
